Todos los parkings se llaman igual

Aunque desde el punto de vista administrativo depende del condado de Kent, los habitantes de Bromley viven, piensan ¡¡y votan!! como londinenses. La patria chica de David Bowie, igual que el resto de las atractivas ciudades del conurbano de la capital (Windsor, Canterbury, Greenwich...) se muestra este verano especialmente acogedora para los visitantes, como si la embargase un sentimiento de vergüenza colectiva causado por la masa rencorosa, esos devoradores de tabloides, que los ha sacado de Europa. Aquí, todavía resisten algunos «tea rooms» a la invasión de cadenas que envenenan con café industrial y hasta es posible encontrar, en calles secundarias, algún pub en el que engañar el hambre al mediodía con una sopa decente acompañada por la inefable rebanada de pan francés con mantequilla. En un sitio parecido a éste, cayeron hace algunos veranos dos amigos de Zahara de la Sierra, anglófilos en cuanto que amantes de la música pop pero con un dominio limitado del idioma de Chesterton. Confiados en el sentido de la orientación propio de los serranos, lograron que un buen samaritano les prestase un coche para ir a comprar discos a Camden y aceptaron el consejo de su anfitrión: «En cuanto veáis los rascacielos de la City, aparcad y moveos en metro». Bastante tenía el conductor con evitar el accidente en cada rotonda, diabólicas trampas para quien no está acostumbrado a circular por la izquierda, así que encomendó al copiloto los detalles de la navegación. «Y apunta en qué parking estamos para no perdernos a la vuelta». Concluida la jornada de turismo y shopping, había que encontrar el coche. «¿A que no te quedaste con el nombre del aparcamiento?». «Claro, quillo, se llamaba Monday to Sunday». Regresaron sanos y salvos, sí, pero estaba bien entrada la madrugada.