Las malas compañías

La condición humana se revela en los extremos. En el horror y en el honor, en la victoria y en la derrota, en el bien y en el mal. La literatura, que es la forma que adoptamos los humanos desde antiguo para mirarnos a nosotros mismos desde la seguridad de vernos en los demás, nos ha regalado los momentos más memorables iluminando vivencias y emociones extremas. La gran literatura siempre discurre en esos márgenes fronterizos porque allí, y en las profundidades del odio y el amor, es donde anida nuestra verdadera condición.

El retrato del desastre de Valencia es una postal de guerra cuyas víctimas están aún recuperándose del impacto de la devastación. O llorando a sus muertos. O todo a un tiempo.

Acaso sea la guerra la condición más extrema por su carácter y por su constante y permanente presencia entre nosotros. Y porque nunca estamos preparados para ella. Menos aún si las víctimas están solo en un lado, como sucede aquí. Podemos especular, o hasta llegar a acuerdos, sobre la Tierra herida y su reacción por el calentamiento, sobre la responsabilidad que tenemos los humanos en la destrucción paulatina de una atmósfera y su reacción desaforada y criminal. Pero eso sería desviar el foco, llevar la atención al territorio que ahora no toca.

Las víctimas están donde están.

En esta guerra desigual estamos viéndonos a nosotros mismos en las más hermosas e inaceptables manifestaciones. Gente generosa, que se entrega, que renuncia a lo suyo por ayudar a los demás. Y gente miserable, egoísta, incapaz y diría que hasta atormentada por su propia insolvencia. Profesionales de la talla de los uniformados que abrazan la causa de los derrotados, y de la bajeza de quienes aprovechan las cañas y el barro para arrojarlo y tratar de destruir.

Me asombra (sí, la ingenuidad es un defecto que arrastro como los pies del jubilado) que con lo que queda por limpiar y volver a construir, por crear y aliviar, la política haya sido incapaz de abandonar su cauce enfangado ni siquiera para ayudar a las víctimas a retirar la basura y el fango verdaderos.

Bailan sobre las tumbas de los muertos y el futuro roto de los vivos quienes son incapaces de asumir sus fallos y culpan al contrario de haberlo hecho mal. Ahora toca empujar para salir del pozo infecto, pero juntos, sin arrojar al otro. No fallaron las predicciones, los técnicos informaron a tiempo, la Unidad Militar de Emergencias fue reclamada cuando ya era tarde, y la alarma de móviles llegó cuando alguno de sus receptores estaba encaramado en el tejado de su casa.

Queda una esperanza. Y es el coraje de quien encarna la Jefatura del Estado. Los Reyes aguantaron, consolaron, abrazaron. Fueron el Estado en el que la gente estaba dejando de creer. O quizá lo ha hecho ya. Su error no fue bajar al barro, como dicen denunciar con sus ínfulas de supremacismo moral en esa izquierda que se digiere a sí misma, sino hacerlo con malas compañías. No pecaron de inoportunos ellos, lo hicieron los que pusieron su imagen en las dianas destinadas a los otros, alimentadas, por cierto, por el fuego infame de la extrema derecha en un repugnante ejercicio de agresión y ocultamiento.

Como en todas las tragedias, lo mejor y lo peor. Dónde estaba cada cual, parece claro.