Cuando el mundo se pone así y los misiles sobrevuelan nuestras cabezas, lo que a uno le pide el cuerpo es salir corriendo hacia alguna parte, aunque no sepa hacia dónde. Pero luego recuerdo que soy viejo y no puedo correr, maldita sea. Benditos sean los comunistas, porque ellos siempre saben hacia dónde correr y a quién correr. Ione Belarra reclama que Sánchez sea coherente con su «no a la guerra» y proceda a clausurar las bases de Rota y Morón, sacar a España de la OTAN, romper relaciones con los EEUU e intervenir los precios en vivienda, alimentos y medicamentos. Lo tiene claro: hay que correr a los marines, expulsarlos de las bases imperialistas que nunca debimos ceder y acogernos al amparo del paraguas nuclear de Putin y Xi Jinping. La podemita llama a la derecha cipaya, vendepatrias y lamebotas. Y a Trump, «auténtico terrorista». Ojito, Donald, protégete, que la Belarra va a por ti.

El rojerío siempre ve la luz, como el Apolo de la Moncloa, ese faro de Occidente y nuevo Gandhi universal. Lo malo es no tener muy claro quién quieres que te salve. Uno, como agnóstico e infiel de ascendencia judeocristiana, quizá ha hecho suficientes méritos para ser colgado de una grúa en Teherán, por lo que no espero nada de los ayatolás.

Tampoco le tengo mucha fe a Trump: no parece que le haga mucho caso a su terapeuta ni a los susurros de Melania Trump en el lecho. Según Herodoto, los persas acostumbraban a tomar sus grandes decisiones en plena borrachera y al día siguiente, ya sobrios, se reunían para corroborarlas. Le pregunté a Sean Connery en Marbella qué haría si llegara el fin del mundo. «Seguir jugando al golf», me dijo. Como no juego al golf, me quedo con el vino de los persas. Un riberita, porfa.