Prescindible Paul Auster

El espléndido memorialista de «La invención de la soledad», «A salto de mata» y «Experimentos con la verdad», impudorosamente atractivo, con una fuerza autobiográfica incomparable, Paul Auster, ha perpetrado un texto que no hace justicia a su gran carrera. Ha seguido la senda de su último libro, «Diario de invierno» (2012), en el que se revisaba a sí mismo a partir del estudio de su cuerpo en la que consideraba la última estación de su vida. Aquel texto, en algunas ocasiones superfluo –como cuando detallaba su enamoramiento por su mujer– y casi siempre original y audaz, había sido la guinda al pastel de una narrativa llena de aciertos en lo que respecta a literaturizar las emociones.

En cambio, este «Informe del interior» (traducción de Benito Gómez Ibáñez) presenta a un Auster que ha hecho un ejercicio memorístico demasiado personalista: él de niño, adolescente, joven, pues «a tus sesenta y tantos años persisten vestigios, el animismo de tu primera infancia aún no se ha desterrado por completo de tu intelecto». Pero lo contado se reduce a recuerdos insustanciales, de dudoso interés para los demás y que son asuntos comunes de la época: televisión, juegos, películas, la escuela; más el descubrimiento de la muerte, de la pobreza ajena, de la lectura; los Estados Unidos de los años cincuenta como telón de fondo; y el judaísmo, el alejamiento de los padres, los campamentos de verano... No ayuda la elección de la segunda persona como punto de vista narrativo; en «Diario de invierno» tal cosa había sido un aliciente literario más; aquí es un lastre.

Sobre todo cuando Auster lo estropea aún más al empeñarse en contar dos filmes al dedillo: «El increíble hombre menguante» y «Soy un fugitivo», y también al transcribir unas cartas que un buen día su ex mujer, la escritora Lydia Davis, le envió con motivo de una donación a una biblioteca. Esto le cogió en plena escritura de «Informe del interior», y entonces decidió colocar las misivas que él le había enviado en la etapa de sus estudios en Columbia y su viaje a París. El libro se cierra sin mayor fortuna al reproducirse fotografías de acontecimientos sociales o películas para relacionarse con el texto precedente, aunque son un parche más a un libro hecho de nostalgias blandas e información que, visto el resultado, sólo competían al propio Paul Auster.