Libros de la semana: Fernanda Trías regresa con una terrible fábula sobre el lado oscuro del alma

Por Ángeles LÓPEZ

Fernanda Trías orquesta un viaje al corazón de la violencia y la melancolía atrapando al lector en una atmósfera densa, casi táctil, que parece hecha de niebla y tierra húmeda. La narrativa se pliega como un espiral en el que los límites entre Naturaleza, memoria y descomposición se desdibujan, creando un texto tan áspero como lírico. Páginas que se mueven en un terreno familiar para quienes han leído «Mugre rosa», aunque aquí se profundiza en un lirismo descarnado, invocando la crudeza de Lautréamont y la introspección punzante de Clarice Lispector. En el centro de la historia, una mujer vive aislada en una montaña que parece devorar todo lo que toca. Su rutina está marcada por el cuidado de los linderos y el registro en sus cuadernos de recuerdos dolorosos: una madre brutal y el anhelo frustrado de aprender. Su vida cambia cuando aparecen cadáveres en su jardín. Junto al celador, decide enterrarlos en silencio, pero los cuerpos no dejan de llegar, convirtiendo su refugio en un espacio de acumulación de muerte. La montaña se presenta como un personaje vivo y pulsante, un organismo que traga cuerpos y exhala tiempo.

La protagonista, relegada a una soledad casi mística, encarna a una suerte de guardiana silenciosa, testigo de una realidad que rechaza ser nombrada. Como en el «Popol Vuh», su misión parece más una contemplación del devenir que una acción. Trías explora la memoria a través de los cuerpos enterrados y los recuerdos de una infancia desgarrada; el texto, como la montaña misma, se lame las heridas de sus personajes. El uso del lenguaje en esta obra es soberbio. Cada palabra parece medida, cargada de historia, como si proviniera de las entrañas de la montaña. Frases como «la vida no te da nada, pero una se obstina en seguir viviendo» resuenan con un eco de fatalismo que se adentra en lo universal. La autora no busca consolar; su prosa, de un ritmo inquietante, obliga al lector a enfrentarse a la podredumbre y a la belleza que nacen del mismo suelo.

▲Lo mejor: La prosa lírica, la atmósfera y la Naturaleza como personaje vivo

▼Lo peor: El ritmo pausado, su estructura fragmentaria y la repetición simbólica

«El monte de las furias» (Random House), de Fernanda Trías. 248 páginas, 18,90 euros

Por Toni MONTESINOS

Es digno de destacar el trabajo de la editorial Armaenia a la hora de traer al español buenos autores del Este de Europa totalmente desconocidos entre nosotros y con notables aspiraciones literarias. Es el caso de esta letona, Inga Gaile (Riga, 1976), que en su país obtuvo dos veces el Premio Nacional de Literatura, por un poemario y por esta novela, de 2019, «Las hermosas« (traducción de Rafael Martín Calvo). En ella van tomando protagonismo las voces de un preso político de un campo de concentración, un médico del campo, un guardia de las SS, las mujeres…

Narrada desde los cuarenta a los noventa del siglo pasado, e incluso asomándose al XXI, la obra aborda la guerra y el obligado exilio cruzando estas vidas con la Letonia contemporánea y presentando los horrores del Ravensbrück nazi. La belleza allí de Violetta la convierte en objeto sexual de dicho campo, y alrededor de ella se generarán compasiones o remordimientos por parte de otros personajes, y las consecuencias que tiene eso a largo plazo. A la vez, otra mujer, Duks, representará la visión de ese pérfido pasado a la hora de escribir un relato sobre el Holocausto.

Las hermosas» es una historia de resistencia tanto como de la fortaleza del carácter femenino ante la adversidad, lo cual se aprecia en los monólogos de las muchachas que hablan, con estilo descarnado y un punto poético. Tal corriente de pensamiento narrativo es un riesgo estético que asume Gaile con buenos resultados, dotando a su narrativa de continuidad y complemento, pues se trataría de una especie de segunda parte del que fuera su debut literario en 2016. La autora enfrenta lo humano y lo inhumano en circunstancias extremas, además de reflexionar sobre cómo el totalitarismo impacta en las personas de a pie, en especial, después de haber sobrevivido a horrores infernales, o a partir de la figura particular del médico, contrario a las ideas eugenésicas, que acaba devastado por culpa de las políticas nazis.

▲Lo mejor: La forma en que los personajes presentan sus mentes traumatizadas

▼Lo peor: El cambiante punto de vista narrativo puede desconcertar

«Las hermosas» (Armaenia), de Inga Gaile. 288 páginas, 22 euros

Por Jesus FERRER

«La verdadera patria del hombre es la infancia», dijo Rainer Maria Rilke; y Leopoldo María Panero afirmó: «En la infancia vivimos y después sobrevivimos». La niñez y la adolescencia han sido unos eficaces tema literarios; basta, pensando en la tradición narrativa española, acudir a Miguel Delibes, Francisco Umbral, Marta Sanz, Cristina Fernández Cubas o Álvaro Pombo. Y, de modo más universal, a William Golding, Roald Dahl, Jules Vallès, John Boyne, Irene Némirovsky y Frank McCourt, entre otros escritores. Esta literatura acostumbra a tener un carácter autobiográfico, ahondando en la formación de la personalidad, el predominio de las aficiones y el atisbo de porvenir. Cabe añadir ahora a esta modalidad narrativa una primera novela de sorprendente madurez y trabajada elaboración, «Vallesordo», de Jonathan Arribas, joven escritor máster en escritura narrativa y residente que fue de la Fundación Antonio Gala.

En el imaginario pueblo zamorano que da título al libro, en la década de 2000, vemos a Nico, un niño al que le apasiona el baile y el programa televisivo «Fama, ¡a bailar!». Fascinado por este célebre concurso insistirá decidido en esa incipiente vocación. La cotidianidad hogareña, el paisaje rural, la amistades escolares, la programación televisiva, la figura matriarcal de la abuela, los juegos infantiles, el primer amor, la compañía de la perra Yesi, la música popular y el paso del tiempo, en definitiva, marcan el ritmo de una historia intimista de entrañable emotividad y melancólica factura. Cierta incomprensión o indiferencia familiar ante la aptitud artística de Nico genera alguna dramática situación: «Estiré el albornoz de mi padre en el suelo y me tumbé ahí, en forma de cuatro, con las piernas encogidas y las manos debajo de la cara. Lo malo es que las lágrimas salían y no se paraban, así que estuve llorando un buen rato hasta que me cansé». Una obra de conmovedora sencillez escrita con minuciosa voluntad de estilo y conseguida amenidad argumental.

▲Lo mejor: La habilidad con la que se revelan los claroscuros de la edad infantil

▼Lo peor: Nada importante que decir, es una novela de cuidada prosa y estructura

«Vallesordo» (Libros del Asteroide), de Jonathan Arribas. 210 páginas, 21 euros

Por Lluís Fernández

De Japón y también de Corea está llegando la literatura policiaca más novedosa. Mientras Europa y EE.UU. siguen anclados en todas las variantes del noir posmoderno, desde el «cozy mystery» al «country noir» y el «noir totalitario», los asiáticos han adaptado la novela policiaca a su particular idiosincrasia, aderezándola con un toque de originalidad. Publicadas en España, hay desde dramas policiacos magistrales como «Seis Cuatro», de Hideo Yokoyama, hasta noir sobre «detectives culinarios» o librescos como «Las deliciosas historias de la taberna Kamogawa», de Hisashi Kashiwai, y «La asombrosa tienda de la señora Yeom», de la surcorena Kim Ho-yeon, ambas exponentes de un nuevo tipo de novela policiaca sobre la «ficción curativa» de la cocina o la lectura.

El libro del autor oculto tras el pseudónimo de Uketsu no anda muy alejado de este tipo de literatura en la que lo policiaco es un pretexto para hablar sobre el tipo de vida de los japoneses y su curiosa relación familiar. Aquí el elemento de originalidad lo encontramos en la asociación de una literatura descriptiva, sin alardes poéticos como en las anteriores, con una serie de dibujos que refuerzan la ficción novelesca. Quizá el éxito, tanto en Japón como en Europa y América, de este tipo de literatura con misterio policiaco al fondo sea debido a lo suavemente oriental u occidental de su escritura para los lectores de una cultura y otra.

Quienes busquen tramas complejas como la novela negra contemporánea occidental se quedarán un tanto defraudados. «Strange Pictures» es un cuento que trata de engatusar al lector mediante una prosa sencilla, sin profundidad, y con una trama misteriosa que acaba enlazando los tres hilos argumentales con ingenio, pese a sobrepasar la credulidad del lector y su capacidad de aceptar un dramón gore que excede los planteamientos iniciales de la novela. Una novela inquietante donde nada es lo que parece hasta que estalla lo inesperado.

▲Lo mejor: La trama ingeniosa en la que se mezclan dibujos con una prosa ingenua

▼Lo peor: Esta novela puzle se pierde con el violento estallido final gore

«Strange pictures» (Reservoir Books), de Uketsu.288 páginas, 20,90 euros