Opinión
Romancillo del susto
l mundo ya sabe
De la situación.
Putin ha llamado
Nervioso a Macron,
Está Boris Johnson
Nadando en rencor
Por haber pasado
A ser segundón
En el mundo vivo
De la información.
Maduro en Caracas
Baila un mambo al son
De brava alegría,
De dulce pasión,
Mientras sus muchachos
Cumplen su misión
De matar de hambre
A la población.
La noticia vuela
Hasta Nueva York
Donde Sánchez pasa
Con resignación
Otras vacaciones
De su vacación.
No se habla de Franco,
Ni del panteón,
Ni de Cataluña,
Ni de la lesión
De Messi, que lleva
Mal la situación.
No se habla de Greta
Ni de la presión
Que la pobre niña
En su habitación
Del Waldorf Astoria
Sufre con dolor
Pensando en los niños
De un mundo mejor
Mientras ella abre
Con mucho pudor
El sobre de plástico
Que guarda al salmón.
Hoy, el mundo vive
Con preocupación
El susto que arrastra
La revolución.
Hasta Trump, pachucho
De una indigestión
Del susto no sale
De su habitación.
Al Rey del Nepal
Visita el doctor
Porque su pilila
De gran proporción,
Intensa turgencia
Y gran atracción
Ha disminuido
En su dimensión
Y no se le advierte
Recuperación.
El mundo está en trance
De revolución.
¡Qué viene, que viene,
Que viene Errejón!
Y no viene sólo
Que se acerca con
Maestre, la pija,
Bardem el actor,
Y un tal Baldoví
Que es bobalicón.
¡Qué susto, que susto,
Que viene Errejón!
El niño poco hecho
Es todo un valor
Y ya lo comparan
Con Napoleón.
Ojitos de cobra,
Boca de piñón,
Cintura de avispa,
Culo de ratón,
Con la inteligencia
En ebullición,
Volcán permanente
De fuego y fulgor,
De luces brillantes,
Y alto resplandor,
¡qué viene, que viene,
Íñigo Errejón!
Torra ha suspendido
La nueva edición
Del campeonato
Que hoy en Mataró
Estaba prevista
Su inauguración.
Un campeonato
Con repercusión
Donde triunfaría
La cobla mejor
Bailando sardanas,
Con ritmo y pasión.
El mejor castillo
De humano sudor,
Y el mayor trompazo
Del «nen» subidor
Que llega a la cumbre
Con aclamación
Y se da una leche
Cada tres por dos.
El mundo está en vilo,
Y siente temor.
¡Viene con el niño
La revolución!
En el «New York Times»
Algún redactor
Sugiere sereno
Que el mundo mejor
Pasa por la apuesta
Del perfecto amor.
Unir para siempre
En amante unión
A Gretita Thunberg
E Íñigo Errejón,
Dos niños preciosos,
De inmenso valor,
Que harían del mundo
Un suelo de flor,
Un mar de bondades,
Un cielo de sol,
Un aire vegano,
En fin, un tostón.
Si Iñigo se porta
Como un español,
Y Gretita acepta
Todo el requesón,
Nueve mesecitos
Después de la acción,
Nacería el niño
Ecosalvador.
Entiendo que a Iñigo,
Íñigo Errejón,
Quedarse con Greta
Le cause pavor,
Pero si demuestra
Cariño y tesón,
La cosa está hecha
Y el mundo mejor
Vendrá en nueve meses
Abierto en amor,
Bien mediante un parto
Natural de acción,
O bien por cesárea
Con menos dolor.
Yo te quiero, Greta-;
- Yo a ti no, cabrón,
Que Soros me ha dicho
Que si mi expresión
No es de cabreada,
No manda el talón,
Y mis padres viven
De la situación-.
El mundo está loco,
Y un pobre simplón,
Farsante becario,
Lenin inferior,
Está por traernos
La revolución
Que el memo de Iglesias
Antes se cargó.
En fin que se case
Con la sueca flor,
Con la pobre niña
De la explotación.
Él, alto y enjuto,
Ella, con perdón
Bastante compacta
Y un mucho tapón,
Y que ellos se coman
La revolución
Dejando en la tierra
Un mundo mejor.
¡Qué susto, qué susto,
Que viene Errejón,
Con Rita Maestre
Y Mafalda en pos!
Hecho el romancillo,
Termino por hoy,
Saludo a los míos,
Sonrío... y me voy.
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